国内虽暂离了战火核心，但空气里依旧弥漫着一种无形的紧张和破败。 司令部里某间民房里，气氛却比屋外更加凝滞。 那个从旧书摊上被强行抓来的小老头，名叫冉旭，此刻正瑟缩在一张木桌前。 他读过几年私塾，字是认得的，也曾做过舞文弄墨的梦，但绝不是眼下这种光景。 他面前摊着几张干净白纸，一支毛笔握在他枯瘦、微颤的手里，笔尖的墨汁悬而未滴，如同他此刻惊惧悬吊的心。 两年半前他还是西郊墙根下那个无人问津、等着自身也如同那些旧货一样朽烂掉的摊主，现在却成了这间屋里除了枪械之外最受“重视”的物件。 他偷偷抬眼觑了一下坐在对面的人——那位年轻得过分，也阴沉得过分的大名鼎鼎的林将军，不，林业。 林业靠在椅背上，眼...